Anoche, debacle. Preparo un fernet, después otro, y canto con la guitarra una sentida versión de Por ese palpitar. Puchereo. Otro fernet. Lloro a mares. Moqueando, me clavo tres postrecitos. Me restablezco, pero en el arrebato violo la interdicción y liquido las existencias para el fin de semana, que se avecina oscuro. Recordatorio: por estas cosas es que no debo drogarme. Para hoy: escribir y escribir; abdominales.
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